Kraftorte in Deutschland: interaktive Karte

Am Ufer des vulkanisch entstandenen Laacher Sees erhebt sich die Abtei Maria Laach, eine romanische Benediktinerabtei von strenger, ausgewogener Schönheit. Während die dunkle Wasserfläche von den Kräften der Erdgeschichte erzählt, fassen Bögen, Türme und Mauern die Stille in klare Formen. So stehen hier Naturgewalt und geistige Sammlung dicht nebeneinander: der unergründlich wirkende See und die ruhige Ordnung der Abteikirche.

Man erzählt sich, dass diese Spannung in seltenen Augenblicken eine eigene Gestalt annehme. Wenn Nebel vom Wasser heraufzieht, sollen vereinzelt lautlose Lichter zwischen Ufer und Klostermauern erscheinen, ohne erkennbaren Ursprung und ebenso plötzlich wieder verlöschen. Einige wollen dann aus der Tiefe einen gedämpften Ton vernommen haben, weder Glocke noch Stimme, eher ein fernes Rufen unter dem Wasser. Es soll heißen, bisweilen streife zudem eine unerklärlich kalte Berührung über Hände oder Gesicht, obwohl die Luft vollkommen stillsteht. Solche Wahrnehmungen lassen sich weder erwarten noch herbeiführen. Ob im Nebel tatsächlich etwas wandert oder See und Stein lediglich ihre Schatten miteinander teilen, weiß niemand.

Hoch über den Weinbergen von Eibingen liegt die Abtei St. Hildegard und blickt weit über den Rhein. Die Benediktinerinnenabtei versteht sich ausdrücklich als Erbin der geistigen Tradition Hildegards von Bingen. Zwischen Reben, Klostermauern und wechselndem Flusslicht wird ihre Vorstellung von der „Grünkraft“ spürbar: jener lebendigen Kraft, die nach Hildegard die gesamte Schöpfung durchdringt und alles Wachsende miteinander verbindet.

Man erzählt sich, dass an seltenen Tagen, wenn Nebel vom Rhein heraufzieht, ein grünlich schimmerndes Licht zwischen den Rebstöcken wandere. Einige wollen darin für wenige Augenblicke die Umrisse einer verhüllten Gestalt gesehen haben, die lautlos zum Kloster hinaufsteigt. Andere berichten von einem kaum hörbaren Gesang im Wind oder von einer unerklärlich warmen Berührung, obwohl niemand in ihrer Nähe gewesen sei.

Wann solche Zeichen erscheinen sollen, vermag niemand zu sagen; oft bleiben selbst dichte Nebel vollkommen stumm. Es soll heißen, die Grünkraft zeige sich nur, wenn Landschaft, Licht und Stille für einen flüchtigen Moment zusammenfinden. Ob es wirklich so war, weiß niemand – über den Weinbergen bleibt nur ein leises Geheimnis zurück.

Nahe Eppenbrunn, unweit der französischen Grenze, erhebt sich mit den Altschlossfelsen ein lang gestrecktes Massiv aus rotem Buntsandstein. Türme, steile Wände, tiefe Spalten und eigentümliche Verwitterungsformen lassen den Fels wie eine gewaltige, von Wind und Zeit geformte Ruine erscheinen. Je nach Sonnenstand leuchten seine Flächen in kräftigem Rot und warmem Gold.

Man erzählt sich, in seltenen Augenblicken glühe der Stein so intensiv, dass zwischen Vorsprüngen und Klüften für wenige Minuten die Umrisse eines verborgenen Schlosses sichtbar würden: Zinnen, Tore und dunkle Fenster, die im nächsten Schatten wieder verschwänden. Einige wollen dabei fernes Flüstern aus den Spalten gehört oder ein einzelnes Licht hinter einer vermeintlichen Öffnung gesehen haben. Noch seltener soll im aufziehenden Nebel eine reglose Gestalt zwischen den Felstürmen erscheinen, weder Mensch noch bloßer Schatten. Sie zeigt sich ohne Vorzeichen und verschwindet, sobald sich der Blick abwendet. Ob der Fels tatsächlich etwas Vergangenes bewahrt oder das Abendlicht nur seine eigene Geschichte erzählt, weiß niemand.

Hoch über der thüringischen Landschaft erhebt sich das Kyffhäuserdenkmal, ein Monument des späten 19. Jahrhunderts. Es wurde auf den Ruinen der mittelalterlichen Reichsburg Kyffhausen errichtet, deren Mauerreste noch heute von der einstigen Bedeutung des Ortes erzählen. Zwischen Wald, altem Stein und weiten Ausblicken verdichten sich hier mehrere Schichten deutscher Geschichte.

Davon klar zu unterscheiden ist die Sage um Kaiser Friedrich Barbarossa. Ihr zufolge ist der Herrscher nicht gestorben, sondern schläft tief im Berg an einem steinernen Tisch. Sein Bart soll weiterwachsen, während er auf den Augenblick wartet, in dem seine Wiederkehr notwendig wird. Diese Überlieferung machte den Kyffhäuser zu einem Sinnbild verborgener Macht und ruhender Zeit.

Wenn Sie durch die Ruinen gehen, begegnen Ihnen daher nicht nur sichtbare Spuren des Mittelalters und der Monumentalkultur, sondern auch der Nachhall einer Legende. Wind streicht durch die Bäume, Wege verschwinden hinter Mauern, und der Berg scheint sein Inneres sorgfältig zu hüten.

Die Breitachklamm bei Oberstdorf zählt zu den tiefsten Felsenschluchten Mitteleuropas. Über lange Zeiträume grub sich die Breitach in den Kalkstein und schuf eine enge Welt aus überhängenden Wänden, dunklen Strudeln und stürzendem Wasser. Feiner Sprühnebel steigt aus der Tiefe, während das Tageslicht stellenweise nur als schmaler Schein zwischen den Felsen hindurchdringt. Das Tosen wird von den Wänden zurückgeworfen, bis kaum noch auszumachen ist, woher ein Laut ursprünglich kam.

Man erzählt sich, in besonders stillen Augenblicken könne sich zwischen Wasser und Stein etwas Fremdes regen. Einige wollen im Nebel für wenige Atemzüge eine schmale, undeutliche Gestalt gesehen haben, die dort stand, wo kein sicherer Halt erkennbar war. Andere berichten von einem fernen Flüstern im Donnern der Breitach oder von einer kühlen Berührung, obwohl niemand neben ihnen ging. Es soll heißen, der Geist der Klamm zeige sich nur äußerst selten und niemals vorhersehbar. Sobald sich der Sprühnebel hebt, bleibt nichts als nasser Fels und das unablässige Rauschen. Ob dort wirklich etwas erschien, weiß niemand.

Über den Wäldern bei Olsberg erheben sich die vier markanten Porphyrfelsen der Bruchhauser Steine. Ihre schroffen Türme prägen das Hochsauerland und bilden einen bedeutenden Lebensraum für seltene Pflanzen und Tiere. Zwischen Fels und Wald sind Reste einer eisenzeitlichen Befestigung erhalten. Von den Höhen öffnet sich ein weiter Blick über die Landschaft, während die alten Wälle noch immer eine spürbare Grenze zwischen geschütztem Inneren und steil abfallender Außenwelt markieren.

Man erzählt sich, die Felsen stünden dort wie schweigende Wächter. Nur selten, wenn Nebel durch die Baumkronen zieht und die Konturen der Türme verschwimmen, soll zwischen den Wallresten eine hohe, reglose Gestalt erscheinen. Einige wollen aus der Tiefe gedämpfte Stimmen gehört haben, obwohl weit und breit niemand zu sehen war; andere berichten von einem flüchtigen Licht, das über den Fels zog und plötzlich erlosch.

Es soll heißen, der Ort gebe seine Geheimnisse niemals auf dieselbe Weise preis. Ob dort tatsächlich etwas wacht oder der Wind den alten Steinen eine Stimme leiht, weiß niemand. Zurück bleibt eine eigentümliche Spannung zwischen Höhe und Abgrund, Wald und Himmel.

An den Dörenther Klippen wird von einem bernsteinfarbenen Felsenlicht erzählt, das sich nur in wenigen Nächten aus einer schmalen Spalte lösen soll. Tagsüber sei dort höchstens ein warmer Schimmer im Sandstein zu erkennen. Nach Einbruch der Dunkelheit hätten einzelne Wanderer jedoch eine kleine Gestalt über die Felskanten ziehen sehen.

Das Wesen soll winzige leuchtende Splitter bei sich tragen. Der Geschichte nach legt es sie Menschen unbemerkt in die Tasche, wenn diese an den Klippen eine große Angst überwunden haben. Am nächsten Morgen sei der Splitter verschwunden, ohne Staub oder eine Spur zu hinterlassen.

Niemand weiß, in welcher Felsspalte das Licht wohnt. Bei späteren Suchen blieb jede Stelle dunkel. So erzählt man sich, dass das Felsenlicht selbst entscheidet, wann und wem es für einen Augenblick erscheint.

Vom Hexenturm in Geseke erzählt man sich, dass in manchen Vollmondnächten leises Jammern zwischen den alten Mauerresten zu hören sei. Die Stimmen sollen zunächst wie Wind klingen, dann jedoch in ein fernes Flehen übergehen. Nur selten wird davon berichtet, und wer gezielt darauf wartet, soll meist nichts als die nächtliche Stille hören. Gelegentlich wollen Vorübergehende zudem einen blassen Schatten an der Mauer gesehen haben, der beim Näherkommen verschwand.

Hinter der Erzählung steht ein düsteres Kapitel der Geseker Geschichte. Während der Hexenverfolgungen von 1604 bis 1712 wurden 54 Menschen angeklagt. 32 von ihnen wurden hingerichtet, drei weitere starben während der Verfahren. Zur Einzelhaft der Gefangenen nutzte die Stadt damals Türme und Torhäuser ihrer Befestigung. Der heute Hexenturm genannte Mauerrest erinnert an jene Zeit, ohne dass sich jede einzelne Haft oder jedes Schicksal genau diesem Ort zuordnen lässt.

Wie die Erzählung von den Stimmen entstand, weiß heute niemand mehr. In der weitergetragenen Geistersage gelten das Jammern und Flehen als Echo der Menschen, die beschuldigt, eingesperrt und später getötet wurden. Mal soll es nur wenige Atemzüge dauern, mal verstumme es bereits, sobald sich Schritte dem Turm nähern. In besonders hellen Vollmondnächten soll an der Innenseite der Mauer außerdem für einen Moment der Schatten einer knienden Gestalt erscheinen.

Vom Grumsiner Forst wird berichtet, dass zuweilen ein grünes Licht zwischen den Buchen erscheint, obwohl weder Mond noch Sterne durch das Blätterdach dringen. Einige wollen darin die Gestalt eines Kindes erkannt haben. Andere sahen nur einen leuchtenden Atemzug, der lautlos von Stamm zu Stamm glitt.

Man erzählt sich, das Wesen sammele Versprechen, die ehrlich gemeint, aber niemals ausgesprochen wurden. Unter den Wurzeln einer uralten Buche bewahre es diese Worte als grüne Funken. Sehr selten soll ein solcher Funke aufsteigen und einem Menschen bis an den Waldrand folgen.

Niemand konnte das Licht je einholen oder aus der Nähe betrachten. Sobald man ihm nachging, erlosch es. Deshalb heißt es bis heute, das grüne Wesen erscheine nicht, um gefunden zu werden, sondern um ein vergessenes Versprechen zurückzubringen.

Vom Schwarzen Moor erzählt man sich von einem Lichtwesen mit zwölf Flügeln. Es soll ausschließlich in sehr dunklen, mondlosen Nächten erscheinen und stets jenseits des sicheren Weges bleiben. Die Flügel hätten unterschiedliche Farben, doch jeder Beobachter beschrieb später andere Töne.

Manche sahen Rot und Gold, andere blasses Blau oder ein Grün, das es bei Tageslicht nicht geben soll. Das Wesen habe niemanden gerufen und sich niemals genähert. Es schwebte eine Weile über dem Moor und begleitete Wandernde als stiller Schein, bevor es seine Flügel zusammenfaltete.

Kurz vor dem Verschwinden soll nur noch ein einzelner weißer Punkt zu sehen sein. Erfahrene Moorbesucher halten solche Berichte für Nebel und ferne Lichter. Trotzdem wird die Geschichte des zwölfgeflügelten Moorlichts bis heute weitergegeben.

Zwischen Treseburg und Thale hat sich die Bode tief in das Harzgebirge eingeschnitten. Schroff aufragende Felswände, bewaldete Hänge und das unablässige Rauschen des Flusses prägen die enge Schlucht. Hoch über dem Tal liegen der Hexentanzplatz und die Roßtrappe – markante Felsorte, von denen aus sich die wilde Gestalt dieser Landschaft besonders eindrucksvoll zeigt.

Die Sage gibt dem Fluss einen düsteren Namenspatron: den Riesen Bodo. Bei einem gewaltigen Sprung in die Tiefe soll er in den Fluten verschwunden sein; spätere Deutungen bringen seinen Namen mit der Bode in Verbindung. Diese Erzählung gehört in das Reich der Überlieferung, doch zwischen dunklem Wasser, zerklüftetem Gestein und steilen Abgründen wirkt ihr Nachhall bis heute erstaunlich gegenwärtig.

Wenn Sie dem Lauf der Bode folgen, verändert sich die Schlucht mit jedem Schritt: Licht fällt nur stellenweise bis zum Grund, Felsen treten hervor und verschwinden wieder im Wald.

Vom Eibsee wird die Geschichte eines Sternenkindes erzählt. In besonders ruhigen Nächten soll sich im Wasser ein Stern spiegeln, der am Himmel nicht zu finden ist. Wird sein Licht größer, steige daraus manchmal ein Kind mit silbernen Augen empor.

Wenige nächtliche Wanderer wollen gesehen haben, wie es barfuß über das Wasser lief. Hinter seinen Schritten entstanden leuchtende Kreise, die kleinen Sternbildern ähnelten. Das Kind habe nie gesprochen und sei verschwunden, sobald jemand seinen Namen rief oder eine Laterne auf es richtete.

Vor Sonnenaufgang soll es in die fremde Spiegelung zurückkehren. Danach werde der Stern kleiner und verlösche. Die Sichtungen sind selten und widersprüchlich, doch die Erzählung vom lautlosen Sternenkind gehört inzwischen zu den geheimnisvollsten Geschichten am Eibsee.

Am Rand der Altstadt von Blaubeuren öffnet sich der Blautopf wie ein stilles Fenster in die Tiefe. Seine Karstquelle leuchtet je nach Licht in ungewöhnlich intensiven Blau- und Türkistönen. Unter der scheinbar ruhigen Wasserfläche liegt der Zugang zu einem weit verzweigten Höhlensystem, dessen überflutete Gänge tief in das Kalkgestein der Schwäbischen Alb führen. So verbindet dieser Ort sichtbare Schönheit mit einer verborgenen Landschaft, die sich dem unmittelbaren Blick entzieht.

Seine geheimnisvolle Atmosphäre erhielt durch Eduard Mörikes Erzählung von der Schönen Lau eine literarische Gestalt. Der Sage nach lebte die Wasserfrau im Blautopf und hatte das Lachen verloren. Erst durch die Begegnung mit den Menschen von Blaubeuren soll sie ihre Heiterkeit wiedergefunden haben. Die Überlieferung macht die Quelle zum Sinnbild innerer Wandlung: Aus dunkler Tiefe steigt etwas Helles empor.

Von den alten Buchen bei Serrahn wird erzählt, dass zwischen ihnen ein körperloses Wesen schläft: der goldene Atem des Waldes. Nur selten, wenn die tief stehende Sonne genau durch die Stämme fällt, soll es sich als leuchtendes Band aus dem Laub erheben.

Einige Wanderer berichteten von einem warmen Hauch an Schultern und Händen, obwohl ringsum kein Wind ging. Für wenige Augenblicke hätten Baumrinden, Moose und sogar alte Narben auf der Haut wie feine goldene Linien geglänzt. Wer nach der Ursache suchte, fand jedoch nur stillen Wald.

Der goldene Atem soll niemals lange bleiben und sich nicht herbeirufen lassen. Sobald jemand laut auf ihn aufmerksam macht, zerfällt er in gewöhnliche Sonnenstrahlen. So blieb von den Sichtungen nur die Erzählung eines Wesens, das manchmal wie warmer Atem durch die Serrahner Buchen zieht.

In der Nacht zum 30. April feiern Hexen auf dem Blocksberg die Walpurgisnacht. Die heilige Walburga ist eine Heilige, deren Gedenktag im Mittelalter am 1. Mai gefeiert worden ist. Sie ist die Schutzheilige gegen Pest, Husten und Tollwut.
Die Walpurgisnacht geht auf das keltische Fest Beltane zurück, das als Mondfest in der Nacht des ersten Vollmondes zwischen Frühjahrstagundnachtgleiche und Sommersonnenwende gefeiert wird.

In der Walpurgisnacht treffen sich die Hexen auf dem Blocksberg und anderen erhöhten orten zu einem großen Fest. Dabei sollen die Hexen ohne Anwesenheit von nicht-Eingeweihten oder gar Männern unbekleidet um ein großes Feuer tanzen. Seit den Hexenprozessen des 16. und 17. Jahrhunderts wird der Brauch leider in Beziehung mit dem Motiv Teufelsverehrung verbunden und als heidnisch verdammt.

Dabei geht eigentlich um sehr alte Tradition und spirituelle Reinigung. Der Gang eines Paares zwischen zwei Walpurgisfeuern soll reinigen und Seuchen fernhalten. Neuere Forschungen belegen, dass diese Bräuche wahrscheinlich deshalb in den Augen der Kirche in Ungnade gefallen sind, da sie ursprünglich auf sehr alte matriarchalische Gesellschaftsformen zurückgehen, die einem eher patriachisch geprägtem Christentum ein Dorn im Auge gewesen sind.

Der Ipf erhebt sich als markanter Zeugenberg über die Ebene bei Bopfingen. Sein abgeflachtes Gipfelplateau und die mächtigen Wallanlagen bewahren Spuren vorgeschichtlicher Besiedlung. Archäologische Funde weisen auf einen bedeutenden keltischen Fürstensitz hin. In den gestaffelten Befestigungen liegen mehrere Zeitschichten übereinander, als hätte der Berg die Erinnerung seiner Bewohner in Ringen aus Erde und Stein eingeschlossen. So wirkt er bis heute wie ein natürlicher Altar über dem Ostalbkreis.

Man erzählt sich, dass der Ipf in seltenen Nächten ein anderes Gesicht zeige. Wenn Nebel an den Hängen aufsteigt, sollen vereinzelt matte Lichter über den alten Wällen wandern, ohne erkennbare Quelle und ebenso plötzlich verschwinden, wie sie erschienen sind. Einige wollen im Dunst eine hochgewachsene Gestalt gesehen haben, reglos am Rand des Plateaus, als wache sie über einen längst versunkenen Hof. Andere berichten von einem kaum hörbaren Rufen im Wind oder einer flüchtigen Berührung, obwohl niemand in der Nähe war. Es soll heißen, der Geist des Berges offenbare sich nur unvorhersehbar. Ob er Erinnerung, Wächter oder bloßer Schatten ist, weiß niemand.

Hinter der Gischt der Triberger Wasserfälle soll sich gelegentlich der Regenbogenhüter zeigen. Man beschreibt ihn als hohe Gestalt mit einem Mantel aus schillernden Tropfen und einem Stab, an dessen Spitze sich farbiges Licht dreht. Sichtbar werde er nur, wenn Sonne und Wasser für wenige Augenblicke genau zusammentreffen.

Mehrere Erzählungen berichten, der Hüter habe sieben Tropfen aus dem Wasser gefangen und sie wie farbige Perlen über seinen Stab gleiten lassen. Danach sei der Regenbogen plötzlich erloschen und die Gestalt verschwunden. Wer später an dieselbe Stelle zurückkehrte, sah nur Felsen und Gischt.

Der Hüter gilt deshalb als äußerst seltene Erscheinung. Manche halten ihn für ein Spiel des Lichts. Andere erzählen, dass gewöhnliche Regenbogen niemals so kräftige Farben getragen hätten wie jene, in denen er für einen Moment stand.

Mitten in München, im Eingangsbereich der Frauenkirche befindet ein besonderer Fußabdruck. Normalerweise würde man in einem Gotteshaus den Abdruck eines Heiligen oder eine Reliquie erwarten - hierbei handelt es sich allerdings um den Fußabdruck des Teufels.

Der Baumeister Jörg Ganghofer schloss mit dem Teufel einen Pakt, damit dieser ihm beim Bau der Kirche helfe. Im Gegenzug sollte der Teufel die erste Seele bekommen, die diese Kirche betritt. Als der Teufel nach Fertigstellung der Kirche seinen Lohn abholen wollte, führte ihn der Baumeister zu einer bestimmten Stelle der Kirche und behauptete, dass dieser schlechte Arbeit geleistet habe, da die Kirche keine Fenster habe. Vor Wut stampfte der Teufel fest auf und verließ wutschnaubend die Kirche. Der Fußtritt ist bis heute zu sehen und tatsächlich - von dieser Stelle aus, ist kein Fenster der Kirche zu sehen.

http://de.wikipedia.org/wiki/Teufelstritt

Im Kyffhäuserland öffnet sich mit der Barbarossahöhle eine weitläufige Schauhöhle im Anhydritgestein. Unter mächtigen, eigentümlich geformten Decken führen die Wege durch ein unterirdisches Reich aus blassen Felsflächen, dunklen Nischen und stillen Seen. Das Licht gleitet über das Gestein, während sich Konturen im nächsten Augenblick wieder in Schatten auflösen. Wenn Sie durch die Höhle gehen, erleben Sie einen Naturraum, dessen Formen wie erstarrte Bewegungen wirken.

Mit diesen Gebilden verbindet sich die Sage vom schlafenden Kaiser Barbarossa. Spätere Deutungen erkennen in einzelnen Felsen seinen Tisch und seinen Thron. Tief im Berg soll er auf seine Wiederkehr warten; sein roter Bart, so erzählt die Legende, sei längst durch die steinerne Tischplatte gewachsen. Die Höhle selbst gibt darauf keine Antwort – doch ihre weiten Räume und schweren Decken verleihen der alten Erzählung eine eindringliche Bühne.

Hoch über der Elbe erhebt sich die Bastei als markante Sandsteinformation der Sächsischen Schweiz. Zwischen steilen Felstürmen und tief eingeschnittenen Schluchten führt die steinerne Basteibrücke zu eindrucksvollen Aussichtspunkten. In unmittelbarer Nähe liegen die Reste der mittelalterlichen Felsenburg Neurathen, deren in den Fels gehauene Spuren noch heute von der einstigen Nutzung des schwer zugänglichen Geländes erzählen.

Ihre geheimnisvolle Wirkung verdankt die Bastei vor allem dem Zusammenspiel von Gestein, Wald und Wetter. Wenn Nebel aus dem Elbtal aufsteigt, lösen sich Konturen auf, Brückenbögen scheinen im Dunst zu schweben, und schmale Wege führen wie durch eine steinerne Zwischenwelt. Spätere romantische Deutungen sahen in dieser Landschaft einen Übergang in eine ältere, beinahe entrückte Welt – eine Vorstellung, keine historisch belegte Überlieferung.

Am Hintersee soll sich in manchen unruhigen Nächten eine Frau aus blauem Licht zwischen den Felsen zeigen. Ihr langes Gewand berühre das Wasser, ohne nass zu werden. Mit beiden Händen streiche sie über die Wellen, bis der See vollkommen glatt vor ihr liege.

Einzelne Menschen wollen die Gestalt aus großer Entfernung gesehen haben. Sobald sie sich näherten, wurde das blaue Licht schwächer und verschmolz schließlich mit der Spiegelung der Berge. Zurück blieb eine auffallend ruhige Wasserfläche, obwohl ringsum noch Wind durch die Bäume zog.

Die Lichtfrau soll weder sprechen noch jemanden ansehen. Manche erzählen, sie erscheine nur, wenn der See selbst keine Ruhe findet. Beweise für ihre Besuche gibt es nicht, nur vereinzelte Berichte von einem blauen Schein, der nachts über das Wasser glitt.

Seit etwa sechs Monaten häufen sich rund um Alt-Friedrichsfelde 90 Erzählungen von einer ungewöhnlichen Krähe. Sie soll meist allein auf einem Dachrand, einem Ast oder einer Laterne sitzen und zunächst wie ein gewöhnlicher schwarzer Vogel wirken. Erst wenn sie den Kopf hebt, werde auf ihrer Stirn ein drittes, schmales Auge sichtbar. Mehrere Menschen wollen die Kreatur in diesem Zeitraum unabhängig voneinander bemerkt haben.

Besonders verstörend sei ihre Stimme. Statt eines Krächzens sollen einzelne Beobachtende deutlich die Worte „Rettet mich“ oder ein leises Flehen gehört haben. Manchmal bewege sich dabei nur der Schnabel, während die Stimme scheinbar aus größerer Entfernung komme. Wer stehen bleibt, werde der Erzählung nach von allen drei Augen gleichzeitig angesehen. Danach breite die Krähe ihre Flügel aus, ohne sofort davonzufliegen.

Die dreiaugige Krähe erscheint nicht täglich und lässt sich nicht gezielt finden. Einige wollen gesehen haben, wie sie einem Menschen noch ein kurzes Stück von Laterne zu Laterne folgte. Dann sei sie zwischen den Häusern verschwunden, obwohl kein Flügelschlag zu hören war. Zurück blieb gelegentlich eine einzelne schwarze Feder an einer Stelle, an der kurz zuvor noch nichts gelegen haben soll.

Auf Amrum spricht man von kleinen Lichtern, die nach Sonnenuntergang über den Kniepsand wandern sollen. Sie sähen aus wie ferne Laternen, doch niemand trage sie. Selbst starker Wind könne sie nicht löschen, und ihre Spuren endeten stets dort, wo der dunkle Strand in das Meer übergeht.

Manche Inselgäste wollen beobachtet haben, wie eines der Lichter plötzlich über den Wellen schwebte und dort zu einem winzigen Funken wurde. Andere fanden am nächsten Morgen ungewöhnlich helle Muscheln an Stellen, die in der Nacht noch leer gewesen waren.

Die Dünenlichter erscheinen unregelmäßig und meist nur einzelnen Menschen. Sobald mehrere Personen nach ihnen suchen, bleibt der Kniepsand dunkel. Deshalb werden die Sichtungen auf der Insel eher leise weitererzählt, besonders in Nächten mit starkem Wind.

Die Externsteine sind ein Ort voller Magie. Seit tausenden von Jahren, lange bevor christliche Kulte die Steine im Mittelalter für Gottesdienste nutzten, dienten Sie zahlreichen alten Zirkeln und Orden als Quelle spiritueller Energie und zentrales Heiligtum.

Die Externsteine wurden als Sternwarte und Mondbeobachtungsplatz genutzt. An der begehbaren Spitze befindet sich das Sacellum, eine in Stein gehauene Höhenkapelle, mit einem Alter vor einer Steinwand. In dieser befindet sich ein kreisrundes Loch und eine Peilvorrichtung, durch die exakt zur Sommersonnenwende das Licht direkt auf den Altar strahlt.

Alljährlich treffen sich zur Sommersonnenwende hunderte Menschen mit spirituellem Hintergrund bei den Steinen, um die aufgehende Sonne zur begrüßen. Ein anderer beliebter Zeitpunkt zur kultischen Versammlung bei den Externsteinen ist die Walpurgisnacht am 30. April.

Weitere Informationen:
http://de.wikipedia.org/wiki/Externsteine

http://www.externstein.de

Zwischen den Fließen des Spreewalds erzählt man sich von einer Irrlichterkönigin, die nur in sehr nebligen Nächten in einem lautlosen Kahn vorüberfährt. Ihr Haar soll blassblau leuchten, während kleine Flammen über dem Wasser hinter ihr herziehen. Kein Ruderschlag und kein Plätschern kündige ihre Ankunft an.

Menschen, die sich auf einem Seitenarm verirrt hatten, wollen manchmal drei Lichter vor ihrem Boot gesehen haben. Zwei verschwanden zwischen den Erlen, das dritte blieb über dem Wasser stehen und führte sie zurück zu einem bekannten Fließ. Als sie sich umdrehten, seien Kahn und Königin verschwunden gewesen.

Ob es Nebel, Mondlicht oder wirklich die geheimnisvolle Königin war, konnte niemand sagen. Die Kahnfahrer erzählen die Geschichte dennoch weiter und achten in stillen Nächten besonders auf drei Lichter über dem Wasser.

Aus der Wutachschlucht stammen Erzählungen über durchsichtige Wesen, die im Dämmerlicht wie Menschen aus Bergkristall ausgesehen haben sollen. Sie bewegten sich angeblich im Rhythmus des Wassers und trugen einen hellen Kern in der Brust. Wandernde gaben ihnen den Namen Kristallboten.

Nur wenige Sichtungen wurden weitererzählt. Dabei heißt es, die Gestalten hätten nasse, funkelnde Steine von einer Hand in die andere gereicht und sie gegen das Licht gehalten. Sobald jemand näherkam, zerfielen ihre Umrisse in Gischt. Am Weg blieben manchmal auffallend klare Steine zurück, die später ihren Glanz verloren.

Die Kristallboten sollen nie bei hellem Sonnenschein erscheinen und auch im Halbdunkel nur für Sekunden sichtbar sein. Das Rauschen der Wutach verschluckte jeden Versuch, sie anzurufen.

Im Schlaubetal soll man früher von winzigen Lichtkindern gesprochen haben, die an stillen Abenden über die Steine des Baches liefen. Ihre Füße hätten das Wasser kaum berührt, doch jeder Schritt habe einen goldenen Kreis hinterlassen. Ihr Lachen sei so leise gewesen, dass es leicht mit dem Plätschern der Schlaube verwechselt werden konnte.

Der Geschichte nach sammelten die Lichtkinder schwere Gedanken ein. Sie falteten daraus kleine, schimmernde Schiffe und ließen sie mit der Strömung davonziehen. Wer einem solchen Schiff nachsah, soll es schon nach wenigen Augenblicken zwischen den Schatten verloren haben.

Heute werden die Kinder nur noch selten erwähnt. Gelegentlich berichten Spaziergänger jedoch von goldenen Kreisen, die ohne fallenden Stein auf dem Wasser entstanden. Ob dort tatsächlich eines der Lichtkinder unterwegs war, blieb stets ungeklärt.

Über der Saarschleife soll in seltenen Nächten eine riesige Lichtschlange zu sehen sein. Ihr Körper bestehe aus Tausenden goldenen Punkten und folge am Himmel genau der Biegung des Flusses. Meist werde sie nur wenige Atemzüge lang sichtbar.

Einige Menschen wollen beobachtet haben, wie sich einzelne Lichtpunkte wie Schuppen lösten und lautlos in Richtung Wasser sanken. Am Ufer sei später nichts zu finden gewesen. Andere berichteten lediglich von einem ungewöhnlich warmen Glanz, der sich gegen die Strömung bewegte und bei Tagesanbruch verschwand.

Die Erscheinung ließ sich nie ankündigen und niemals zweimal in derselben Nacht sehen. Ob Sterne, Nebel oder ein Wesen über der Saar seine Bahn zog, ist unbekannt. Geblieben ist die Erzählung von der goldenen Schlange, die den Fluss aus Licht nachzeichnet.

Im Silberbachtal soll bei Vollmond manchmal eine helle Frau auf einem moosigen Stein sitzen. Ihr Haar werde als fließendes Licht beschrieben, in den Händen halte sie eine Schale, die wie der Mond auf dem Bach glänzt. Die wenigen, die von ihr erzählten, nannten sie die Mondschwester.

Man sagt, sie tauche Bilder vergangener Tage in das Wasser und hänge sie anschließend zwischen die Zweige. Dort schimmerten sie kurz wie kleine Fenster, bevor sie mit dem Nachtnebel verschwänden. Zurück blieben gelegentlich auffallend helle Kiesel am Ufer.

Die Mondschwester soll sich niemals bewegen, solange sie beobachtet wird. Ein Wanderer habe nur einmal geblinzelt, und der Stein sei leer gewesen. Seitdem gilt sie als seltene Erscheinung, von der man im Tal eher flüstert, als laut zu erzählen.

Auf Helgoland erzählt man sich von einer Morgenbotin, die nur sehr selten kurz vor Sonnenaufgang an der Langen Anna erscheint. Ihre Gestalt soll rosig wie der rote Fels schimmern, hinter ihr seien Flügel aus feinem Meerschaum zu erkennen.

Frühe Fischer und einzelne Spaziergänger wollen gesehen haben, wie sie aus der Brandung stieg und eine helle Muschel in den Händen trug. Einmal habe sie den Felsen umrundet, dann seien leuchtende Tropfen über Meer und Insel gefallen. Noch bevor die Sonne den Horizont berührte, sei die Gestalt wieder in der Gischt verschwunden.

Niemand konnte ihre Ankunft voraussagen. Oft vergingen Jahre ohne eine neue Erzählung. Wenn am Klippenrand dennoch von einem warmen Hauch im kalten Morgenwind berichtet wird, erinnern sich manche an die geheimnisvolle Botin der Langen Anna.

Hoch über dem Bodetal bei Thale ragt die Roßtrappe als markanter Granitfelsen aus der bewaldeten Landschaft. Von ihrem Plateau öffnet sich der Blick über die steilen Hänge und die tief eingeschnittene Schlucht der Bode. Im Gestein befindet sich eine auffällige, hufeisenförmige Vertiefung – ein reales Merkmal des Ortes, das seit Langem die Fantasie der Menschen anregt.

Der Sage nach floh Prinzessin Brunhilde auf ihrem Pferd vor dem Riesen Bodo. In höchster Not soll das Tier mit einem gewaltigen Satz über die Schlucht gesprungen sein, während der Verfolger in die Tiefe stürzte. Der Abdruck eines Hufes, so erzählt die Überlieferung, sei dabei im Fels zurückgeblieben und habe dem Ort seinen Namen gegeben. Zwischen rauem Stein, weitem Himmel und dem Rauschen aus dem Tal entsteht eine Spannung, in der Natur und Erzählung bis heute ineinandergreifen.

Am Federsee erzählt man sich von einer Schilffee, deren Flügel den feinen Rippen einer Feder gleichen. Sie soll tagsüber in einem Nest aus Lichtfäden schlafen und erst erwachen, wenn der Abendwind durch das Schilf fährt. Selbst dann werde sie nur selten gesehen.

Manche Besucher berichteten von einem einzelnen Halm, der sich bei völliger Windstille bewegte. Dahinter sei für einen Augenblick ein kleines, helles Gesicht erschienen. Andere fanden am Steg eine federleichte Schilfspitze, die im Mondlicht leuchtete und am Morgen wieder ganz gewöhnlich aussah.

Versuche, die Fee anzulocken oder zu fotografieren, blieben ohne Erfolg. Sobald mehrere Menschen warteten, rührte sich kein Halm. So heißt es, die Schilffee erscheine nur unbeobachtet und hinterlasse höchstens eine leuchtende Feder als Spur.

Von den Wasserfällen bei Allerheiligen wird erzählt, dass sieben Lichtschwestern die Stufen des fallenden Wassers hüten. Sie sollen meist unsichtbar bleiben. Nur wenn Sonne, Gischt und Nebel auf besondere Weise zusammentreffen, könne für einen Augenblick eine helle Gestalt am Rand einer Kaskade erscheinen.

Einige Besucher wollen zwei oder drei Gestalten gleichzeitig gesehen haben, niemals jedoch alle sieben. Jede trage ein andersfarbiges Licht in den Händen. Sobald das Wasser lauter wurde oder andere Menschen hinzukamen, seien die Schwestern hinter der Gischt verschwunden.

Am unteren Becken soll danach manchmal ein ungewöhnlich warmer Sprühregen zu spüren sein, selbst an kühlen Tagen. Ob es wirklich sieben Schwestern gibt, hat niemand erfahren. Gerade weil nie alle gemeinsam erschienen, wird ihre Geschichte bis heute an den Wasserfällen weitererzählt.

Auf dem Darß erzählt man sich von silbernen Hütern, die nur nach besonders klaren Mondnächten im alten Wald gesehen worden sein sollen. Sie seien kaum größer als junge Rehe und trügen lange Mäntel, die wie feuchte Birkenrinde glänzen. In den Händen hielten sie Schalen aus Perlmutt, gefüllt mit dem Licht der Ostsee.

Angeblich bringen sie dieses Licht zu sehr alten oder vom Sturm verletzten Bäumen. Sie legen den Schimmer an die Rinde und verschwinden, sobald ein Vogel den Morgen ankündigt. Waldarbeiter sollen danach Äste entdeckt haben, die silbern leuchteten und sich wenige Tage später wieder aufrichteten.

Die Hüter zeigen sich nicht jedem. Wer ihnen zu nahe kommen will, sieht meist nur Nebel zwischen den Stämmen. Geblieben ist die Geschichte von leisen Gestalten, die nachts das Licht des Meeres durch den Darßer Urwald tragen.

Rund um den Edersee kennt man die Geschichte der Smaragdhüter. Ihre Hallen sollen tief unter der grünen Wasseroberfläche liegen, getragen von Säulen aus Licht. Nur in vollkommen windstillen Nächten würden einzelne Hüter bis nahe an das Ufer steigen.

Beschrieben werden sie als hohe Gestalten mit dunklen Augen und sanft grün leuchtenden Händen. Fischer und späte Spaziergänger wollen manchmal kleine grüne Sterne unter dem Wasser gesehen haben. Sobald ein Boot oder eine Stimme die Stille störte, sanken die Lichter in die Tiefe und waren nicht wiederzufinden.

Ob es Spiegelungen der bewaldeten Hänge waren oder tatsächlich die unterirdischen Hallen, blieb offen. Die Erzählung hält sich dennoch: Die Smaragdhüter sollen über Dinge wachen, die erst sichtbar werden, wenn der See vollkommen ruhig ist.

Im Hainich soll gelegentlich kurz vor dem ersten Vogelruf eine geflügelte Gestalt über den Waldboden gleiten. Man nennt sie die Sonnenbotin. Ihre Flügel werden als durchsichtig beschrieben, ähnlich jungen Buchenblättern im Gegenlicht, durchzogen von feinen goldenen Adern.

Der Überlieferung nach trägt sie bei jedem Erscheinen nur eine einzige Botschaft. Sie spreche jedoch nicht, sondern lege das Wort in einen wandernden Lichtfleck auf dem Boden. Menschen, die zufällig hineintraten, wollen plötzlich ein deutliches Wort vernommen haben: Bleib, Geh, Verzeih oder Beginne.

Wer gezielt nach der Botin suchte, soll sie niemals gesehen haben. Meist verschwand der Lichtfleck schon beim zweiten Blick. Deshalb erzählen manche, die Sonnenbotin zeige sich höchstens einmal im Leben – und immer nur dann, wenn niemand mit ihr rechnet.

Alte Leute aus der Heide sollen sich von einer Sternenträgerin erzählt haben, die nur in wenigen vollkommen windstillen Nächten im Totengrund erscheint. Ihr Kleid sei aus Abendnebel gewebt, über ihrer Stirn schwebe ein einzelner Stern. Manche Wanderer wollen zwischen den Wacholdern eine schlanke, leuchtende Gestalt gesehen haben; andere bemerkten lediglich ein Funkeln, obwohl der Himmel bedeckt war.

Der Erzählung nach sammelt sie Wünsche ein, die von ihren Besitzern aufgegeben wurden. Sie trägt die erloschenen Funken auf eine Anhöhe und hält sie dort in das Licht ihres Sterns. Am nächsten Morgen soll die Heide an dieser Stelle ungewöhnlich hell schimmern.

Ob die Sternenträgerin wirklich durch den Totengrund wandert, weiß niemand. Doch noch heute heißt es, dass manche verlorenen Wünsche in der Heide weiterleuchten.

Am nördlichen Rand des Harzes tritt die Landschaft wie eine steinerne Naht aus dem Boden: Über viele Kilometer zieht sich die Teufelsmauer durch das Harzvorland. Ihre teils bizarr aufragenden Sandsteinfelsen wurden durch geologische Kräfte aufgerichtet und von Wind und Wetter freigelegt. Heute gehört das markante Felsband zu den ältesten geschützten Naturgebieten Deutschlands. Zwischen schmalen Graten, zerklüfteten Türmen und weiten Blicken über Sachsen-Anhalt wirkt die Erdgeschichte ungewöhnlich nah.

Einer verbreiteten Sage zufolge wollte der Teufel hier eine gewaltige Mauer quer durch den Harz errichten. Als sein Vorhaben scheiterte, soll er das eigene Werk im Zorn zerschlagen haben. Die verstreut und geborsten wirkenden Felsen gaben dieser Überlieferung ihre eindrucksvolle Gestalt; sie ist jedoch keine historische Erklärung, sondern eine bildhafte Deutung der Landschaft.

Wenn Sie an der Sandsteinrippe entlanggehen, wechseln Licht, Schatten und Perspektive mit jedem Schritt. Manche Formationen erscheinen wie Zinnen, andere wie erstarrte Wächter.

Über dem Rhein erhebt sich der Drachenfels als markante Silhouette des Siebengebirges. Sein vulkanisch entstandenes Gestein, die steilen Hänge und die weithin sichtbare Burgruine verleihen dem Berg eine eindrucksvolle Präsenz. Vom Gipfel öffnet sich der Blick über das Rheintal, während verwitterte Mauern und zerklüftete Felsen von der langen Geschichte dieses Ortes erzählen.

Historisch gesichert ist, dass der Drachenfels mit seiner Burgruine über Jahrhunderte das Landschaftsbild prägte. Später wurde er zu einem viel besuchten Sehnsuchtsort der Rheinromantik: Künstler, Reisende und Dichter sahen in ihm eine Verbindung von wilder Natur, Vergangenheit und geheimnisvoller Ferne.

Die Sage verknüpft die Umgebung mit Siegfried und dem Drachenkampf. Nach späterer Deutung soll im Felsen die Erinnerung an den besiegten Lindwurm fortleben.

Zwischen den Bäumen bei Wohlmannsgesees erhebt sich ein ungewöhnliches Labyrinth aus bizarren Dolomitblöcken. Verwitterung und natürliche Klüftung haben enge Spalten, moosige Gänge und Felsplatten geformt, die wie gewaltige Steintische wirken. Unter dem gedämpften Licht des Waldes erscheinen die Steine bald als Mauern, bald als schweigende Gestalten. Der Name „Druidenhain“ ist jedoch kein gesicherter Hinweis darauf, dass dieser Ort einst von Druiden genutzt wurde.

Gerade seine rätselhafte Gestalt hat spätere Deutungen und Sagen angeregt. Sie erzählen von verborgenen Versammlungen und alten Ritualen zwischen den Felsen – Vorstellungen, für die es keine historischen Belege gibt, die aber bis heute die Atmosphäre des Ortes prägen. Wenn Sie durch die schmalen Durchgänge treten, verändert sich die Perspektive mit jedem Schritt: Felsnischen öffnen sich, Konturen verschwinden, und hinter einer moosigen Kante beginnt bereits der nächste stille Raum.

Der Dünsberg erhebt sich als höchste Erhebung der Umgebung über das Gießener Land. Unter seinem dichten Wald zeichnen sich noch heute die mehrteiligen Ringwälle eines bedeutenden keltischen Oppidums ab. Zwischen alten Wallzügen, steinigen Pfaden und überwachsenen Böschungen wird die einstige Größe der befestigten Siedlung spürbar. Von hier aus ließ sich das weite Land überblicken; heute geben die Bäume den Blick nur stellenweise frei und hüllen den Berg in gedämpftes Licht.

Man erzählt sich, dass in nebligen Stunden manchmal eine schemenhafte Gestalt zwischen den äußeren Wällen auftauche und lautlos im Wald verschwinde. Einige wollen dort auch ferne Stimmen gehört haben, obwohl ringsum kein Mensch zu sehen gewesen sei. Es soll heißen, der Berg bewahre ein Echo jener, die einst hinter seinen Mauern lebten. Solche Wahrnehmungen seien selten und kämen ohne Vorzeichen: ein matter Lichtschein zwischen den Stämmen, ein plötzliches Streifen an der Schulter, ein Schritt im Laub. Ob der Dünsberg tatsächlich einen alten Wächter kennt, weiß niemand.

Die Ehrenbürg erhebt sich bei Forchheim als markanter Doppelgipfel über die fränkische Landschaft. Walberla und Rodenstein bilden ein weithin sichtbares Felsmassiv, dessen Höhen bedeutende Spuren vorgeschichtlicher Besiedlung bewahren. Sie erzählen von einem Ort, der lange vor der schriftlichen Überlieferung aufgesucht, befestigt und bewohnt wurde. Auf dem Walberla steht die Walburgiskapelle – ein christlicher Akzent über alten Siedlungsschichten, zwischen offenen Hängen, schroffen Felsen und weitem Blick.

Zur lebendigen Überlieferung gehört das Walberlafest. Der Name der heiligen Walburga und der Zeitpunkt des Festes wurden später mit dem Übergang vom Winter zum Frühling verbunden. Diese Deutung ist keine gesicherte Fortsetzung vorgeschichtlicher Bräuche, verleiht dem Berg jedoch bis heute eine besondere Schwellenstimmung: unten das erwachende Land, oben Wind, Stein und ein weiter Horizont.

Die Erdelfen (Zwerge) und andere magische Orte in Berlin-Schöneberg können beim -Elfen-Rundgang- bestaunt werden. Ausgerechnet auf den Grabsteinen der Gebrüder Grimm tummeln sich diese selten anzutreffenden Geschöpfe.

Auch andere Elfen-Verstecke können bei diesem Elfen-Rundgang mit etwas Glück gefunden werden. In der Nacht erscheinen Duftelfen unter Linden und Jasminbüschen, Erdelfen helfen heimlich beim Wachstum von Pflanzen oder werfen auch mal aus ihrem Versteck heraus mit kleinen Eicheln auf Besucher.

http://de.wikipedia.org/wiki/Br%C3%BCder_Grimm


Spiegel-Bericht:
http://www.spiegel.de/spiegel/print/d-8680149.html

Am Felsberg im Odenwald zieht sich ein gewaltiger Strom aus Granitblöcken durch den Wald. Das Felsenmeer entstand durch natürliche Verwitterungs- und Umlagerungsprozesse, die über lange Zeiträume den Hang formten. Zwischen den mächtigen Steinen finden sich zudem Spuren römischer Steinbearbeitung: bearbeitete Flächen und Werkstücke erinnern daran, dass der Granit hier einst gezielt gewonnen wurde. Wenn Sie über die Blöcke steigen, begegnen sich Erdgeschichte und menschliche Arbeit auf ungewöhnlich engem Raum.

Eine Sage deutet das steinerne Chaos anders. Demnach lebten auf den gegenüberliegenden Höhen zwei Riesen, die in Streit gerieten und einander mit Felsbrocken bewarfen. Einer soll besser mit Steinen versorgt gewesen sein, bis der Hang schließlich unter den Geschossen verschwand. So wird aus dem Blockstrom die erstarrte Spur eines uralten Kampfes.

Am Hohen Meißner liegt der Frau-Holle-Teich, klein und still, umgeben von Wald und dem wechselnden Licht des hessischen Berglands. Seine dunkle Wasserfläche wirkt selbst an klaren Tagen eigentümlich verschlossen. Der Teich ist ein zentraler Erinnerungsort der regionalen Frau-Holle-Überlieferung und verbindet die Landschaft bis heute mit einer der bekanntesten Sagengestalten Deutschlands.

Man erzählt sich, unter dem Wasser beginne der Weg in Frau Holles verborgenes Reich. Die glatte Oberfläche soll dabei weniger Grenze als Schwelle sein: unscheinbar, doch unergründlich. Nur selten, so heißt es, seien im aufziehenden Nebel matte Lichter über dem Teich gesehen worden. Einige wollen auch eine helle Gestalt zwischen den Bäumen bemerkt oder leise Stimmen gehört haben, obwohl ringsum niemand zu erkennen war. Solche Erscheinungen gelten als flüchtig und unvorhersehbar; oft bleibt nichts als eine kaum erklärbare Bewegung im Wasser oder das Gefühl einer sanften, kalten Berührung. Ob Frau Holle selbst dort erscheint oder der Teich lediglich alte Geschichten bewahrt, weiß niemand.

Die Fraueninsel liegt klein und geschützt im Chiemsee. Zwischen Ufergärten, alten Bäumen und den Häusern der Inselsiedlung erhebt sich das Kloster Frauenwörth, eines der ältesten Frauenklöster Deutschlands. Seine lange benediktinische Tradition prägt den Ort bis heute. Wasser und wechselndes Licht halten die Insel zugleich nah an der Welt und eigentümlich von ihr getrennt; schon die Überfahrt lässt den Alltag am Festland zurücktreten.

Man erzählt sich, dass in seltenen Nächten, wenn Nebel vom See heraufzieht und selbst die Wege um das Kloster verstummen, eine helle Gestalt zwischen den Bäumen zu erkennen sei. Einige wollen dann auch einen fernen, kaum verständlichen Gesang gehört haben, obwohl ringsum kein Mensch zu sehen war. Die Erscheinung soll niemals auf Ruf oder Erwartung kommen: Sie zeige sich unvorhersehbar, nur für wenige Atemzüge, und löse sich im Dunst wieder auf.

Ob es wirklich so war, weiß niemand. Doch zwischen Glockenklang, Schilfrauschen und dunklem Wasser bewahrt die Fraueninsel jene leise Spannung, in der Geschichte und weitererzähltes Geheimnis einander berühren, ohne sich ganz zu erklären.

Seelen von Menschen, die gewaltsam ums Leben gekommen sind, landen in einer Art Zwischenwelt. Sagen und Skelettreste belegen, das einst jemand gewaltsam im Hohlen Stein ums Leben gekommen sein muss. Ab und zu übernachten Wanderer in der geräumigen Höhle - zumindestens so lange, bis Geist Röing Sie unsanft mit einem unheimlichen Grollen aus seiner Höhle vertreibt. Falschmünzer, Sattler und Wanderer - sie alle haben es nicht lange im Hohlen Stein ausgehalten.

Hier die Sage im Originaltext:

Zu Großmutters Zeiten war es bei der Höhle nicht recht geheuer. Die Seele eines Mannes namens Röing, der vor etlicher Zeit lebte und eines gewaltsamen Todes starb, wurde in den Hohlen Stein verbannt. Seitdem geht seine Seele dort um. Eines Abends wagte ein Übermütiger, sie aufzufordern: 'Röing, kumm mol heriut!' Da fing es in der Höhle an zu rumoren. Unter donnerähnlichem Krachen kollerten schwere Brocken den Felsen herab, einer bis dicht vor Benz Mühle. Alle Leute in der Mühle machten vor Schreck das Kreuzzeichen. Der große und sonst so freche Wolfshund verkroch sich winselnd in eine Ecke. Der Herausforderer wagte nicht, an dem Abend nach Hause zu gehen und bat, über Nacht in der Mühle bleiben zu dürfen.' (nach Henneböle, 1963)

http://de.wikipedia.org/wiki/Hohler_Stein_(Kallenhardt)

Über der Wetterau erhebt sich der Glauberg, ein markanter Höhenzug, dessen Befestigungen von einer langen Besiedlungsgeschichte zeugen. Keltische Grabhügel und kostbare Grabbeigaben machten den Ort weithin bekannt. Berühmt ist vor allem die nahezu lebensgroße steinerne Kriegerfigur mit Schild, Schmuck und einer auffälligen blattförmigen Haube. Ihr unbewegtes Antlitz scheint über das Land zu wachen – als stummer Zeuge einer Ordnung, deren Zeichen bis heute im Erdreich ruhen.

Man erzählt sich, der steinerne Fürst habe einen Schatten, der nicht immer dem Lauf der Sonne folge. Nur selten und ohne erkennbares Muster wollen Menschen im Nebel eine hochgewachsene Gestalt am Rand der Grabhügel gesehen haben, reglos und zum Tal gewandt. Andere berichten vom fernen Klang einzelner Schritte oder von einer unerklärlich kühlen Berührung, obwohl die Luft still gewesen sei. Es soll heißen, der Wächter erscheine nur, wenn sich die Landschaft für einen flüchtigen Augenblick an ihre alten Herren erinnert. Ob der Glauberg tatsächlich etwas bewahrt, das über Stein und Erde hinausreicht, weiß niemand.

Hoch über dem Ammersee erhebt sich der Heilige Berg Andechs, gekrönt von einem Benediktinerkloster und einer weithin sichtbaren Wallfahrtskirche. Seit Jahrhunderten führen Pilgerwege hinauf zu diesem Ort, dessen Geschichte eng mit verehrten Reliquien und gelebter Hoffnung verbunden ist. Zwischen Waldhängen, Glockenklang und weitem Alpenblick verdichten sich Glaube, Landschaft und Erinnerung zu einer eigentümlich stillen Gegenwart.

Man erzählt sich, dass der Berg in seltenen Nächten ein anderes Antlitz zeige. Wenn Nebel über die Wege zieht, sollen vereinzelt leise Stimmen hörbar werden, obwohl weit und breit niemand zu sehen ist. Einige wollen auch ein blasses Licht zwischen den Bäumen wahrgenommen haben, das für wenige Augenblicke bergauf wanderte und dann unvermittelt erlosch. Es soll heißen, darin spiegele sich die Sehnsucht zahlloser Pilger, die ihre Bitten und ihren Dank auf den Gipfel trugen.

Doch der Geist des Heiligen Berges erscheint, wenn überhaupt, ohne Vorzeichen und niemals auf Geheiß. Ob Licht, Stimme oder bloß ein Atemzug im Nebel – was dort bisweilen wahrgenommen worden sein soll, bleibt so flüchtig wie eine Erinnerung am Rand des Erwachens.

Im Nationalpark Jasmund liegt der Herthasee dunkel zwischen alten Buchen. Unweit seines Ufers erheben sich die Wallreste der Herthaburg, einer slawischen Befestigungsanlage. Der stille Waldsee erhielt seinen heutigen Namen erst durch spätere Deutungen, die ihn mit der germanischen Göttin Nerthus verbanden. Ob diese Verbindung je bestand, lässt sich nicht mehr ergründen.

Man erzählt sich, über das schwarze Wasser seien einst heilige Fahrten gezogen, während in seiner Tiefe verborgene Opfergaben ruhten. An manchen Tagen scheint der See jedes Geräusch zu verschlucken; nur selten soll aus dem Nebel ein fernes Flüstern dringen, das keiner Richtung folgt. Einige wollen zwischen den Stämmen eine helle Gestalt gesehen haben, die für einen Atemzug am Ufer stand und spurlos verschwand. Andere berichten von einem kalten Streifen auf der Haut, als hätte etwas Unsichtbares sie im Vorübergehen berührt. Doch der Geist des Herthasees zeigt sich, wenn überhaupt, ohne Muster und ohne Wiederkehr. Was hier im Schatten der Wälle verborgen liegt, bleibt Teil einer leise weitergetragenen Überlieferung.

Hoch über der Donau erhebt sich bei Herbertingen die Heuneburg, einer der bedeutendsten frühkeltischen Fürstensitze Mitteleuropas. Vor rund zweieinhalb Jahrtausenden lag auf dem Höhenrücken eine befestigte Siedlung, deren außergewöhnliche Lehmziegelmauer nach südlichen Vorbildern errichtet wurde. Reiche Gräber im Umland und weitreichende Handelskontakte zeugen von Macht, Wohlstand und einer Welt, die über den Lauf der Donau hinausblickte.

Man erzählt sich, dass der alte Höhenzug in seltenen Nächten etwas von dieser vergangenen Größe preisgibt. Einige wollen im aufsteigenden Flussnebel für wenige Herzschläge eine dunkle Gestalt nahe der einstigen Befestigung gesehen haben, reglos und zum Tal gewandt. Mitunter soll auch ein fernes Stimmengewirr über den Hang ziehen, obwohl ringsum niemand zu erkennen ist.

Es soll heißen, der Geist des Ortes wache noch immer über Wege, Mauern und verschüttete Erinnerungen. Doch er erscheint weder auf Ruf noch zu bestimmter Stunde. Ob die flüchtigen Schatten mehr sind als Nebel und Wind, weiß niemand; gerade diese Ungewissheit lässt die Heuneburg still und rätselhaft wirken.

Hoch über dem tief eingeschnittenen Bodetal liegt der Hexentanzplatz, ein markantes Felsplateau bei Thale. Zwischen schroffen Hängen, weitem Himmel und dem dunklen Zug der Harzwälder wirkt die Landschaft wie eine natürliche Bühne. Heute ist der Ort eng mit der Walpurgisnacht und der Harzer Hexentradition verbunden. Die Vorstellung, hier habe sich nachweislich ein vorchristlicher Kultplatz befunden, bleibt jedoch eine spätere Deutung; historisch gesichert ist sie nicht.

In Sagen und Walpurgisgeschichten wird das Plateau zum Treffpunkt der Hexen, bevor die Nacht Brocken und Bodetal verwandelt. Dann scheint der Wind Stimmen über

Der Hohe Meißner erhebt sich als markantes Bergmassiv über dem nordhessischen Werra-Meißner-Kreis. Wälder, Hochflächen, Basaltgestein und der am Osthang gelegene Frau-Holle-Teich prägen sein Gesicht. Über Jahrhunderte wurde der Berg wirtschaftlich genutzt, doch zwischen Moorflächen, Quellen und steilen Waldwegen bewahrte er eine eigentümlich entrückte Atmosphäre. Besonders eng ist die Landschaft mit den Erzählungen um Frau Holle verbunden.

Man erzählt sich, tief im Berg liege ihr verborgenes Reich, in dem die Jahreszeiten wechseln und Fleiß ebenso sichtbar werde wie Achtlosigkeit. Der Teich soll einst als Zugang zu dieser anderen Ordnung gegolten haben. Nur selten, heißt es, zeige sich Frau Holle selbst: Einige wollen im plötzlich aufziehenden Nebel eine helle Gestalt zwischen den Bäumen erkannt haben, andere berichten von einem fernen Rufen, das weder Wind noch Vogelruf gewesen sei. Mitunter soll ein unerklärlich warmer Luftzug über das kalte Wasser streichen. Ob sich dort tatsächlich ein Weg öffnet, weiß niemand – der Berg gibt seine Geheimnisse nur unvorhersehbar preis.

Hoch über der Ostsee lag am Kap Arkona die Jaromarsburg, eine slawische Tempelburg und bedeutende Kultstätte der Ranen. In ihrem Heiligtum wurde Svantevit verehrt, bis dänische Truppen die Anlage 1168 eroberten und zerstörten. Seitdem hat auch das Meer seinen Anteil gefordert: Teile des Burgwalls brachen mit der Steilküste ab und versanken. Geblieben sind Erdspuren, Wind und der weite Blick über eine Landschaft, die ihre Geschichte nur zögernd preisgibt.

Man erzählt sich, die Erinnerung an Priester und Orakel sei hier nie ganz verklungen. An seltenen, unvorhersehbaren Abenden sollen einzelne Wandernde im Küstennebel eine hohe, reglose Gestalt gesehen haben, die nahe der Abbruchkante stand und im nächsten Augenblick verschwunden war. Andere wollen zwischen Windstößen tiefe Stimmen gehört haben, obwohl weit und breit niemand zu erkennen war. Es soll heißen, der Geist des alten Heiligtums kehre bisweilen zurück, wenn Meer und Nebel die Grenzen verwischen. Ob dort tatsächlich etwas erscheint oder die Steilküste selbst Erinnerungen formt, weiß niemand.

Auf der Hochfläche der Schwäbischen Alb liegt der Heidengraben, eines der größten bekannten keltischen Oppida Mitteleuropas. Seine Befestigungen bezogen die Landschaft selbst ein: Steile Hänge, weit gezogene Wälle und einstige Toranlagen umschlossen eine ausgedehnte Siedlung. Noch heute folgen sichtbare Erdwerke den Grenzen dieser beinahe verschwundenen Stadt und lassen ihre gewaltigen Ausmaße erahnen.

Man erzählt sich, dass zwischen den Wällen bisweilen ein fernes Stimmengewirr zu hören sei, obwohl ringsum niemand zu sehen ist. Einige wollen in dichtem Nebel eine einzelne Gestalt bemerkt haben, die reglos an einem alten Durchgang stand und im nächsten Augenblick verschwunden war. Sie soll nur äußerst selten und ohne erkennbares Muster erscheinen. Ob sie einen Wächter, einen Bewohner oder bloß einen Schatten der Landschaft verkörpert, weiß niemand.

Mitunter soll auch ein matter Lichtschein über dem Boden wandern, lautlos und zu flüchtig, um ihm zu folgen. Wenn Wind durch Gras und Gebüsch streicht, wirken die alten Grenzen für einen Moment wieder geschlossen – als bewahre der Berg noch immer das Echo einer Stadt, deren Name verloren ging.

Auf dem Disibodenberg bei Odernheim am Glan liegen die Ruinen eines alten Klosters zwischen Wald, Wiesen und überwachsenen Mauern. Hier verbrachte Hildegard von Bingen einen bedeutenden Teil ihres Lebens. Verwitterte Bögen, Mauerreste und stille Wege lassen noch heute erahnen, wie abgeschieden das geistliche Leben an diesem Ort einst gewesen sein muss.

Man erzählt sich, dass die Erinnerung an Visionen und Gesänge den Berg nicht ganz verlassen habe. Nur selten und ohne erkennbare Regel sollen im Dämmerlicht leise Stimmen zwischen den Steinen zu hören sein – wie ein ferner Choral, der abbricht, sobald jemand ihm folgt. Einige wollen zudem eine helle Gestalt im Nebel gesehen haben, reglos zwischen den Ruinen, bevor sie ebenso lautlos verschwand, wie sie erschienen war. Bisweilen soll auch ein kaum spürbarer Luftzug durch windstille Kreuzgänge streichen, fast wie eine flüchtige Berührung. Ob der Disibodenberg Vergangenes bewahrt oder ob Nebel, Wind und Erwartung miteinander spielen, weiß niemand. Gerade diese Ungewissheit verleiht seiner Stille eine eigentümliche Tiefe.

Kloster Weltenburg liegt unmittelbar an der Donau, dort, wo sich der Fluss durch die hohen Felswände der Weltenburger Enge drängt. Die Benediktinerabtei wirkt zwischen Wasser und Stein wie ein geschützter Bezirk. Strömung, steile Ufer und alte Klostermauern verdichten die Landschaft zu einem stillen Gegenpol der mächtigen Flussbewegung.

Man erzählt sich, die Donau scheine vor dem Kloster für einen Atemzug langsamer zu werden, als lausche sie auf etwas, das tief im Fels verborgen liegt. Nur selten und ohne erkennbares Zeichen soll sich über dem Wasser ein fahles Licht zeigen, das weder einem Boot noch dem Mond zuzuordnen sei. Einige wollen im Morgennebel eine dunkle Gestalt am Ufer wahrgenommen haben, reglos zwischen Fels und Mauer, bis sie mit dem nächsten Windstoß verschwand. Andere berichten von einem fernen, kaum verständlichen Singen, obwohl ringsum alles still gewesen sei. Ob dort ein alter Hüter des Durchbruchs wacht oder Fluss und Felsen lediglich ihre eigenen Stimmen tragen, weiß niemand. Gerade diese Ungewissheit verleiht dem Ort seine gespannte, beinahe zeitlose Ruhe.

Der Königssee liegt wie ein dunkler Spiegel zwischen den steilen Bergflanken des Berchtesgadener Landes. Sein klares, tiefes Wasser füllt ein langgestrecktes Alpental, dessen Wände den Schall eindrucksvoll zurückwerfen. Rufe und Töne ziehen über die stille Fläche und kehren als Echo aus einer kaum bestimmbaren Richtung zurück.

Man erzählt sich, dass dieses Echo bisweilen mehr sei als das bloße Spiel der Felswände. Sehr selten soll ein einzelner Ton verändert zurückkehren – tiefer, fremder, beinahe wie eine Antwort aus dem Inneren des Berges. Einige wollen in plötzlich aufziehendem Nebel eine schmale Gestalt über dem Wasser gesehen haben, reglos und nur für einen Augenblick. Andere berichten von einem Flüstern nahe am Ufer, obwohl weit und breit niemand zu erkennen gewesen sei. Wann solche Wahrnehmungen auftreten, lässt sich nicht vorhersagen; oft bleibt der See vollkommen still. Es soll heißen, der Berg gebe nur dann Antwort, wenn seine unsichtbare Ferne für einen Moment offensteht. Ob es wirklich so war, weiß niemand.

Der Lilienstein erhebt sich als freistehender Tafelberg aus einer weiten Schleife der Elbe. Seine steilen Sandsteinflanken und das bewaldete Gipfelplateau machen ihn zu einer der markantesten Gestalten der Sächsischen Schweiz. Wer den Aufstieg wagt, erlebt, wie sich der Blick über Fluss, Felsen und Wälder öffnet. Dabei wirkt der Berg nicht wie ein Teil der Landschaft, sondern wie ihr stiller Mittelpunkt – klar umrissen und zugleich entrückt.

Eine alte Sage ist für diesen Eindruck nicht nötig. In einer späteren atmosphärischen Deutung erscheint der Lilienstein besonders im Morgennebel wie eine steinerne Insel über dem Tal. Während die Elbe und die tieferen Hänge im Weiß verschwinden, scheint das Plateau für kurze Zeit von der Welt gelöst. Gerade dieser Wechsel zwischen massiver Felsgestalt und schwebender Ferne verleiht dem Ort seine eigentümliche Spannung.

Nahe Gräfenberg tritt die Lillach als Karstquelle aus dem Gestein und beginnt ihren Weg über natürliche Kalksinterterrassen. Im fließenden Wasser gelöster Kalk lagert sich dabei nach und nach ab. So entstehen helle Stufen, Rinnen und kleine Becken, über die der Bach in feinen Kaskaden talwärts zieht. Moose und Algen prägen die Formen mit und verleihen den Terrassen ihre weichen, beinahe organischen Konturen. Was fest erscheint, befindet sich hier in stetiger, langsamer Veränderung.

Eine spätere, mystische Deutung sieht in diesem Wachstum das Wirken eines einzigen Wesens: Wasser und Fels seien nicht getrennt, sondern zwei Gestalten derselben lebendigen Kraft. Das ist keine historische Sage, doch die Atmosphäre des Ortes macht den Gedanken nachvollziehbar. Wenn Sie dem gleichmäßigen Rauschen folgen, wirken die steinernen Schwellen wie erstarrte Wellen, während das Wasser sie zugleich weiterformt. Vielleicht liegt der Zauber der Lillach gerade in diesem stillen Widerspruch aus Dauer und Wandel.

Die Loreley ist eine Nixe mit langem goldenen Haar auf einem Felsen am Rheinufer. Ihr Gesang ist so schön, und ihre Erscheinung so atemberaubend, dass vorbeifahrende Kapitäne nicht mehr auf den Kurs achten und an den Felsenriffen zerschellen.

Ist die Loreley-Nixe nur ein Mythos? am 28. September 2004 lief das Fahrgastschiff MS Loreley mit 349 Passagieren auf Grund. Wahrscheinlich ließ sich der Kapitän dem Gesang und dem Anblick der Loreley ablenken, was er jedoch nie zugegeben hat. Fakt ist, dss das Schiff während einer schaften Rechtsbiegung abbrupt stoppen musste. Über 40 Personen würden verletzt, 3 davon schwer. Die Nixe scheint auch magische Macht über die Gewässer zu haben - zu diesem Zeitpunkt stand der Wasserpegel auf Rekordminimum.

Weiß die Nixe Loreley, welchen Schaden Sie durch Ihr Auftauchen anrichtet? Bleibt zu hoffen, dass in der Zukunft keine Kapitäne mehr ihrer Ausstrahlung zum Opfer fallen.

http://de.wikipedia.org/wiki/Loreley

Im Fichtelgebirge bei Wunsiedel öffnet sich mit dem Luisenburg-Felsenlabyrinth ein außergewöhnliches Granitblockmeer. Gewaltige, übereinanderliegende Felsen bilden Spalten, Höhlen und schmale Durchgänge. Wege und Treppen erschließen diese natürliche Steinlandschaft, die als historischer Landschaftsgarten gestaltet wurde. Wenn Sie zwischen den rauen Wänden hindurchsteigen, wechselt der Blick fortwährend: Eben noch scheint der Pfad versperrt, im nächsten Moment gibt er eine neue Passage frei.

Die Vorstellung, hier eine Prüfung in einem steinernen Labyrinth zu durchlaufen, gehört zur atmosphärischen und späteren Deutung des Ortes, nicht zu seiner gesicherten Naturgeschichte. Dennoch liegt dieser Gedanke nahe: Das Licht fällt nur streifenweise in die engen Gänge, Schritte hallen zwischen den Blöcken, und jede Biegung wirkt wie eine Schwelle. So entsteht ein Raum, in dem Orientierung, Geduld und Aufmerksamkeit wichtiger werden als Geschwindigkeit.

Auf der Schwäbischen Alb bei Sonnenbühl führt die Nebelhöhle in eine weit verzweigte Welt aus Kalkstein. Große Hallen, schmale Gänge und vielgestaltige Tropfsteine zeugen von der langsamen Arbeit kalkhaltigen Wassers. Die Höhle ist seit Jahrhunderten bekannt und besucht; ihren Namen verdankt sie dem Dunst, der einst am alten Eingang aufstieg und besonders bei wechselnden Temperaturen sichtbar wurde.

In Sagen und späteren Deutungen erschien dieser Nebel als Atem einer verborgenen Unterwelt. Die Tiefe der Räume, das gedämpfte Tropfen und die aus dem Dunkel wachsenden Formen nährten Vorstellungen von einem Reich jenseits des Tageslichts. Naturkundlich bleibt die Höhle ein über lange Zeit entstandenes Karstgebilde – atmosphärisch jedoch wirkt sie wie eine Schwelle zwischen sichtbarer Landschaft und steinernem Inneren.

Wenn Sie durch die kühlen Hallen gehen, verändert sich mit jedem Schritt das Verhältnis von Klang, Schatten und Nähe.

Im Opfermoor Niederdorla, in der thüringischen Vogtei, öffnet sich eine Landschaft, deren feuchter Grund ein außergewöhnliches Gedächtnis bewahrt. Archäologische Funde bezeugen, dass Menschen diesen Ort über viele Jahrhunderte als Kultplatz nutzten. Hölzerne Heiligtümer, Opfergaben und rituelle Spuren blieben im Moor erhalten – Dinge, die einst bewusst dem Wasser und den verehrten Mächten anvertraut wurden.

Man erzählt sich, dass der Ort manches davon noch immer nicht ganz freigegeben habe. Nur selten und ohne erkennbares Muster sollen im aufsteigenden Nebel matte Lichter über dem Wasser stehen. Einige wollen darin für einen flüchtigen Moment eine reglose Gestalt erkannt haben, die zwischen Schilf und dunklen Wasserflächen verschwand. Andere Überlieferungen sprechen von kaum verständlichen Stimmen oder einer kühlen Berührung, obwohl kein Wind ging.

Es soll heißen, der Geist des Moores zeige sich nur, wenn die Grenze zwischen Erinnerung und Gegenwart für einen Augenblick dünn werde. Ob dort wirklich etwas wacht oder das Moor lediglich seine alten Bilder zurückwirft, weiß niemand. Sicher scheint nur: Seine Stille wirkt nicht leer.

Die Partnachklamm schneidet sich tief in das Wettersteingebirge bei Garmisch-Partenkirchen. Zwischen steilen Felswänden drängt die Partnach durch einen engen, stellenweise von Tunneln durchbrochenen Schluchtweg. Wasserfälle stürzen über dunkles Gestein, Gischt liegt in der Luft, und durch schmale Spalten fällt nur wenig Tageslicht. Das beständige Donnern des Wassers lässt den Weg wie eine Passage durch das Innere des Berges erscheinen.

Man erzählt sich, in der Klamm rege sich bisweilen ein scheuer Geist des Wassers. Einige wollen in besonders dichter Gischt für einen Augenblick eine bleiche Gestalt zwischen Fels und Fluss gesehen haben, dort, wo eigentlich kein sicherer Stand möglich ist. Andere berichten von einem fernen Rufen, das sich nicht wie ein Echo verhalte, oder von einer kalten Berührung an der Schulter, obwohl niemand hinter ihnen ging. Solche Wahrnehmungen sollen selten und ohne Vorzeichen auftreten; oft verschwinden sie mit einem plötzlichen Lichtschein im Sprühnebel. Ob die Klamm tatsächlich etwas verbirgt oder nur Wasser, Stein und Dunkelheit miteinander sprechen, weiß niemand.

Im Kromlauer Park bei Gablenz spannt sich die Rakotzbrücke in einem kühnen Bogen über den Rakotzsee. Das künstlich errichtete Bauwerk stammt aus dem 19. Jahrhundert und wurde so gestaltet, dass sich sein Halbkreis im Wasser fortsetzt. Bei ruhiger Oberfläche schließen Brücke und Spiegelbild sich zu einem beinahe vollkommenen Kreis – ein präzises Spiel aus Stein, Wasser und Perspektive. Zwischen den dunklen Ufern wirkt der Bogen weniger wie ein Übergang als wie eine sorgsam gesetzte Öffnung in eine andere Landschaft.

Im Volksmund werden derart gewagte Konstruktionen häufig als Teufelsbrücken bezeichnet. Dahinter steht die Sage, ein Mensch allein könne einen solchen Bogen nicht geschaffen haben; nur eine übernatürliche Macht habe das Unmögliche vollenden können. Auch an der Rakotzbrücke färbt diese spätere Deutung die Atmosphäre, ohne ihre tatsächliche Entstehung zu erklären.

Im Salzlandkreis erhebt sich das Ringheiligtum Pömmelte als Rekonstruktion einer monumentalen Kreisgrabenanlage aus dem späten Neolithikum und der frühen Bronzezeit. Gräben, Wälle und hölzerne Palisaden bilden mehrere konzentrische Ringe, deren Öffnungen und Innenräume von einer komplexen Bau- und Nutzungsgeschichte zeugen. Hier hatten gemeinschaftliche Feste, Übergänge und rituelle Handlungen einst einen festen, sorgfältig geordneten Ort.

Man erzählt sich, dass die Ringe an manchen dunstigen Abenden den Blick nicht nur nach innen, sondern gleichsam aus der Gegenwart hinauslenken. Sehr selten sollen zwischen den Palisaden matte Lichter erscheinen, die lautlos verlöschen, sobald jemand ihnen folgt. Andere wollen für einen flüchtigen Moment eine hochgewachsene Gestalt im Nebel gesehen oder eine unerklärliche Berührung an der Schulter gespürt haben, obwohl niemand hinter ihnen stand.

Es soll heißen, der Geist des Ortes wähle seine Augenblicke selbst und kehre weder verlässlich noch nach erkennbarem Muster wieder. Ob in solchen Momenten etwas Altes durch die Ringe tritt oder Wind und Dämmerung miteinander spielen, weiß niemand.

Der Altkönig erhebt sich als markanter Berg über dem Taunus. Sein Gipfelbereich wird von ausgedehnten Ringwallanlagen umschlossen, die in die Eisenzeit zurückreichen. Heute liegen die einstigen Befestigungen als mächtige Steinwälle zwischen Buchen, Wurzeln und moosigem Geröll. Mehrere Wallzüge gliedern den Berg und verleihen dem Wald den Charakter einer alten, schwer durchdringlichen Grenzlandschaft.

Man erzählt sich, in seltenen Nächten liege zwischen den Schutzkreisen eine ungewöhnliche Stille, als hielte der Wald den Atem an. Einige wollen dann fernes Flüstern gehört haben, obwohl kein Mensch auf den Wegen zu sehen war. Es soll auch heißen, im Nebel erscheine bisweilen eine hohe, undeutliche Gestalt zwischen den Wällen und verschwinde, sobald man ihren Umriss genauer fassen möchte. Andere berichten von einer flüchtigen Berührung an Schulter oder Arm, kalt wie feuchter Stein. Der vermeintliche Hüter des Altkönigs zeigt sich jedoch weder auf Ruf noch zu bestimmten Zeiten. Ob dort wirklich etwas durch die alten Kreise wandert, weiß niemand.

Rungholt ist das Sodom und Gomorrha der Nordsee.

Alle 7 Jahre ertönt bei Ebbe die Kirchenglocke von Rungholt. Das Problem: Die Stadt Runghold ist seit 1362 untergegangen. Es ist auch gar kein Kirchenturm mehr vorhanden, der ggfs. bei sehr niedriger Ebbe gelegentlich aus dem Wasser herausragt. Falls dieser Turm existieren würde, könnte die Glocke der alten Kirche bei Wind ein schauriges Schauspiel abliefern - aber es gibt ihn nicht mehr. Lediglich der alte Brunnen Rungholds taucht bei Ebbe noch aus dem Meer herauf.

Wie kam es dazu, dass eine einst reiche Insel unterging? Hierzu gibt es eine alte Legende aus dem Jahr 1666 (Das Jahr der Bestie!) von Anton Heimreich, die zugleich auch die älteste Fassung der Runghold-Legende ist, und den Geisterturm und seine Warnung erklärt. Die Warnung lautet: Entweihe keine Heiligtümer!

Hier der Genauer Wortlaut:

Eines Abends hätten demnach mehrere Bauern in einer Kneipe Rungholts zusammen gesessen und getrunken. Dabei hätten sie den Scherz ersonnen, das Schwein des Wirts betrunken zu machen und dann den Pfarrer zu rufen, damit er dem Schwein die letzte Ölung geben solle. Als der Pfarrer kam und das Schwein erkannte, weigerte er sich natürlich, ihm den letzten Segen zu geben, worauf die Bauern ihm Prügel androhen wollten. Der Pfarrer aber konnte heimlich entkommen, während sich die Bauern besprachen, was sie mit ihm tun wollten.

http://de.wikipedia.org/wiki/Rungholt

Mitten im Reinhardswald erhebt sich die Sababurg über den alten Baumkronen. Die historische Burganlage mit ihren mächtigen Mauern, Türmen und verwunschen wirkenden Höfen wurde im Laufe der Jahrhunderte mehrfach verändert. Seit dem 19. Jahrhundert ist sie eng mit dem Märchen von Dornröschen verbunden. Rosenhecken, efeuumranktes Gestein und die abgeschiedene Lage gaben dem Ort das Bild eines Schlosses, das für hundert Jahre in tiefen Schlaf gefallen sein könnte.

Man erzählt sich, an stillen Tagen liege bisweilen eine eigentümliche Ruhe zwischen den Mauern, als hielte der Wald den Atem an. Nur sehr selten sollen im Nebel leise Schritte hörbar sein, obwohl niemand auf den Wegen zu sehen ist. Einige wollen zudem für einen flüchtigen Moment eine helle Gestalt an einem Turmfenster erkannt haben – reglos, kaum mehr als ein Schimmer zwischen Stein und Rosen.

Wann solche Wahrnehmungen auftreten, soll sich nicht vorhersagen lassen. Ob dort tatsächlich etwas aus alten Erzählungen weiterlebt oder der Reinhardswald seine eigenen Bilder formt, weiß niemand. Zurück bleibt das Gefühl eines Ortes, an dem Geschichte und Märchen für einen Augenblick ineinandergreifen.

Im Burgenlandkreis in Sachsen-Anhalt erhebt sich die rekonstruierte Kreisgrabenanlage von Goseck, deren Ursprung bis in das 5. Jahrtausend vor Christus zurückreicht. Ihre Tore stehen in Beziehung zu den Auf- und Untergangspunkten der Sonne um die Wintersonnenwende. Wenn das tiefe Licht durch die hölzernen Palisaden fällt, offenbart sich die erstaunliche Genauigkeit, mit der Menschen schon vor Jahrtausenden den Lauf des Himmels beobachteten.

Man erzählt sich, an seltenen Wintertagen liege zwischen den Toren eine eigentümliche Stille, als hielte der Ort für einen Atemzug inne. Einige wollen dann im ersten Sonnenstrahl eine schmale, dunkle Gestalt gesehen haben, die lautlos am Rand der Palisaden stand und verschwand, sobald sich der Blick schärfte. Andere berichten von einem fernen Flüstern, obwohl ringsum kein Mensch zu erkennen gewesen sei. Es soll heißen, der Geist des alten Sonnenkreises zeige sich niemals auf Ruf und niemals zur gleichen Stunde. Ob dort wirklich etwas durch das Licht schreitet oder nur Nebel, Holz und Schatten ein uraltes Bild formen, weiß niemand.

Der Staffelberg erhebt sich als markanter Zeugenberg über der Landschaft bei Bad Staffelstein. Auf seinem Hochplateau sind Spuren einer vorgeschichtlichen Besiedlung und mächtiger Wallanlagen erhalten. Das keltische Oppidum wird mit dem antiken Ort Menosgada in Verbindung gebracht, auch wenn diese Zuordnung nicht abschließend gesichert ist. Höhlen im Fels und die kleine Bergkapelle fügen dem Ort weitere, deutlich jüngere Schichten seiner Geschichte hinzu.

Jenseits der archäologischen Befunde wirkt das Plateau wie eine natürliche Schwelle zwischen Weite und Abgrund. Sagen und spätere Deutungen sehen in Höhlen, Wällen und Felsstufen Hinweise auf einen besonderen Kraftort; historisch belegt sind solche Zuschreibungen jedoch nicht. Wenn Sie über die Hochfläche gehen, begegnen Ihnen dennoch eindrucksvolle Kontraste: offener Himmel, verwitterter Stein, ferne Täler und die Stille rund um die Kapelle.

Ein mystischer Steinkreis mit einem Altar im Zentrum.

Es handelt sich um einen neuzeitlichen Aufbau von Pater Matthäus, der mit viel Mühe Stätte der Ruhe und Meditation geschaffen hat. Die Granitblöcke akkumulieren positive Schwingungen und Resonanzen.

http://www.hallowippingen.de/_news/2002/05/steinkreis/

Unter den bewaldeten Höhen der Fränkischen Schweiz öffnet sich bei Pottenstein ein verborgenes Reich aus Stein. Die Teufelshöhle zählt zu den großen Tropfsteinhöhlen der Region und wurde im 20. Jahrhundert für Besucher erschlossen. In ihren weiten Hallen, engen Gängen und unter mächtigen Kalkgebilden lagerten über lange Zeit Sedimente, in denen zahlreiche Knochenreste von Höhlenbären entdeckt wurden. Die gewaltigen Tiere nutzten die Höhle einst als geschützten Rückzugsort.

Ihr Name verweist dagegen nicht auf gesicherte historische Ereignisse, sondern auf eine düstere Vorstellungswelt. Als Sage und spätere Deutung verband man die Tiefe, die Dunkelheit und die riesigen Knochen mit höllischen Mächten. So entstand eine unheimliche Aura, die noch heute zwischen Tropfsteinen und Felswänden nachzuwirken scheint.

Zwischen moosgrünen Wänden führt Sie die Teufelsschlucht bei Irrel in ein steinernes Labyrinth. Die engen Spalten und mächtigen Blöcke bestehen aus Luxemburger Sandstein. Am Ende der letzten Eiszeit gerieten die Felspartien durch natürliche Bewegungen und Felsstürze aus ihrem Gefüge: Klüfte öffneten sich, gewaltige Gesteinspakete lösten sich voneinander und schufen die schmalen, bis heute begehbaren Durchgänge.

Was die Geologie nüchtern erklärt, erhielt in der späteren Überlieferung eine dunklere Bedeutung. Einer Sage zufolge konnte nur der Teufel selbst die Felsen mit solcher Gewalt auseinandergebrochen und durcheinandergeworfen haben. Der Name bewahrt diese Deutung – nicht als historischen Bericht, sondern als Echo menschlicher Fantasie angesichts einer Landschaft, die größer und unberechenbarer wirkt als der Mensch.

Mitten im Pfälzerwald erhebt sich bei Hinterweidenthal ein außergewöhnlicher Pilzfelsen aus Buntsandstein. Seine mächtige, weit auskragende Tischplatte ruht auf einem deutlich schmaleren Fuß und wirkt, als habe eine gewaltige Hand den Stein bewusst geformt. Tatsächlich verdankt das Naturdenkmal seine Gestalt den Kräften der Verwitterung, die härtere und weichere Gesteinsschichten über lange Zeit unterschiedlich stark abtrugen. Zwischen den Bäumen erscheint der Fels zugleich schwer und beinahe unwirklich ausbalanciert.

Man erzählt sich, der Teufel habe hier in einer dunklen Nacht einen steinernen Tisch für seine Mahlzeit errichtet. Als der Morgen nahte, soll er den Ort hastig verlassen und sein Werk zurückgelassen haben. Ob es wirklich so war, weiß niemand. Nur selten wollen Vorübergehende im Nebel eine dunkle Gestalt zwischen den Stämmen bemerkt oder ein dumpfes Scharren unter der Felsplatte gehört haben. Solche Wahrnehmungen lassen sich nicht herbeirufen; sie sollen unvermittelt kommen und ebenso plötzlich verstummen. Dann liegt der Teufelstisch wieder reglos im Wald, als bewahre der Sandstein sein Geheimnis für sich.

Am Albtrauf bei Bad Urach tritt kalkreiches Wasser aus dem Gestein und fällt über eine natürliche Tuffsteinkante in die Tiefe. In feinen Schleiern zieht die Gischt über bemooste Felsen, während sich der Stein durch neue Kalkablagerungen ganz langsam verändert. Zwischen dem Rauschen, dem kühlen Sprühnebel und dem dichten Wald wirkt der Wasserfall wie ein Ort, der nie vollkommen stillsteht.

Vom Bereich hinter dem Wasserschleier erzählt man sich, dass dort in manchen Nächten gedämpfte Stimmen zu hören seien. Sie sollen keine verständlichen Worte sprechen, sondern wie fernes Rufen im Fels klingen. Einzelne Menschen wollen gespürt haben, wie sie eine kalte Hand an Schulter oder Arm berührte, obwohl niemand neben ihnen stand. Sobald sie sich umdrehten, sei nur noch die Gischt über das Moos gezogen.

Besonders im dichten Morgen- oder Abendnebel sollen gelegentlich blasse Lichter zwischen den Bäumen erscheinen. Andere berichten von einer reglosen Gestalt, die für wenige Augenblicke hinter dem fallenden Wasser steht und dann mit dem Nebel verschwindet. Solche Erscheinungen zeigen sich nur selten und nie auf Verlangen. Deshalb wird am Uracher Wasserfall bis heute leise weitererzählt, dass der Fels hinter dem Wasser seine Erinnerungen nicht vollständig für sich behält.

Im Berchtesgadener Land erhebt sich der Watzmann als prägendes Massiv der Berchtesgadener Alpen. Mehrere markante Gipfel zeichnen eine unverwechselbare Silhouette, die je nach Wetter scharf aus dem Himmel tritt oder hinter Wolken beinahe verschwindet. Wer sich dem Berg nähert, erlebt ein eindrucksvolles Wechselspiel aus Fels, Schatten und Licht – eine Landschaft, deren Kraft ganz ohne übernatürliche Erklärung spürbar wird.

Seinen geheimnisvollen Namen trägt der Watzmann auch in einer alten Sage: Ein grausamer König soll mit seiner Familie durch göttliche Strafe in Stein verwandelt worden sein. Seitdem, so die Überlieferung, stehen König, Königin und Kinder als steinerne Gestalten über dem Land. Die Sage deutet die Gipfel damit als erstarrte Familie und macht das Massiv zum Sinnbild für Hochmut, Schuld und Vergänglichkeit.

Am Rand der Schwäbischen Alb öffnet sich bei Hayingen die Wimsener Höhle, eine wassergefüllte Karsthöhle. Ihr vorderer Abschnitt gilt als einzige Schauhöhle Deutschlands, die mit dem Boot befahren wird. Lautlos gleiten Sie über klares, dunkles Wasser in den Kalkstein hinein. Das Tageslicht bleibt zurück, während die Felswände enger zusammenrücken und jeder Tropfen im gedämpften Widerhall größer zu werden scheint. Hinter dem zugänglichen Bereich setzt sich das überflutete Höhlensystem weit in den Berg fort.

Sagenhafte Gestalten oder überlieferte Rituale sind mit diesem Ort nicht verlässlich belegt. Seine mystische Wirkung entsteht vielmehr aus der Landschaft selbst: aus dem Übergang zwischen Oberfläche und Unterwelt, aus unsichtbaren Gängen und der Ahnung eines Raumes, den Menschen nur teilweise erkunden können. Spätere Deutungen mögen darin eine Schwelle zum Verborgenen sehen – doch schon die geologische Wirklichkeit besitzt hier eine eindringliche Kraft.